Baldeação

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O Malfazejo está, aos poucos, se mudando. Ainda serão publicados alguns textos aqui, ao mesmo tempo que lá. Mas daqui a alguns dias este endereço ficará desatualizado. Peço a paciência de quem tiver links para este endereço. E o heróico esforço, claro, de dar um clique mais, neste link aí abaixo. Conto com a audiência de tooooodos vocês que têm comentado o que lêem aqui. E vamos pra lá.

Clique aí, ó:

http://www.omalfazejo.my1blog.com



Um abraço.

Esclarecidíssimo, até que enfim!

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Respire aliviado, leitor e eleitor. Em entrevista à Rádio CBN, agora há pouco, Amazonino Mendes explicou porque não arrecadou nada para sua campanha até agora.

"Eh... você sabe... Ronaldo... é porque eu venho sofrendo uma perseguição implacável por parte do governo. As pessoas têm medo, no Amazonas, de fazer doações para a minha campanha, porque sofrem represálias do governo, que ameaça fiscalizar - e tenho provas disso. Mas eles não vão me calar, vou conseguir doações de pessoas de São Paulo, de amigos meus, de amigos dos amigos, enfim, de todas as amizades que construí ao longo da minha vida".

Ah, tá.

Quarta, 9 de agosto, às 9:47h

Milton Hatoum ganha Prêmio Jabuti

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O amazonense Milton Hatoum, com “Cinzas do Norte” (Companhia das Letras), ganhou hoje o prêmio Jabuti, da Câmara Brasileira do Livro, na categoria romance. A escolha é justa e nada surpreendente. Para a lista completa (19 categorias ou quer mais?), clique aqui.

Do Sérgio Rodrigues.

Herbert, o Marajá

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Matéria de jornal desta terça, 8, trazia o título “Filhos do poder gastam mais”, referindo-se aos gastos de Marcelo Serafim e Rebecca Garcia, filho do prefeito e filha de deputado, respectivamente. A matéria também traça o perfil eleitoral de ambos, fazendo alusão à quantidade de votos dele nas últimas eleições e à inexperiência dela. E revela, ali, num final de parágrafo, como quem não quer contar, que os recursos são declarados.

Não convém aqui confiar ou desconfiar dos números. Não condeno ninguém pelas aparências nem coloco a mão no fogo pela ética da Heloísa Helena. O que chama a atenção não são os gastos elevados dos “Filhos do Poder”, mas os zeros do “Pai do Poder”. Amazonino Mendes não gastou nada, não arrecadou nada, não investiu nada, não comprou nem vendeu ninguém até agora. É notável o espírito público das pessoas; e não falo do candidato, mas dos aspones voluntários que o cercam, contratando mais voluntários, doando adesivos, espaços nos jornais, vendendo sua consciência jornalística, alugando carros, montando comitês e gravando programas de tevê. Imagino o senso de dever cívico que move donos de gráficas a ligar suas imparciais rotativas, somente pela "Causa Negra". E me arrepio ao ver que ainda há gente humilde, de sandálias, na política.

Amazonino conseguiu. Encontrou o Santo Graal, a resposta definitiva, a chave para a sobrevivência de toda a comunidade judaico-cristã-ocidental: "Como viver sem gastar nada?". Rebecca e Marcelo seguem por aí, exibidos, de tênis importados e em carro climatizado. Vigiados pela ferrenha e sempre atenta imprensa, precisam conviver com o apelido de "filhos do poder". Herbert Amazonas anda sendo chamado de marajá na rua, só porque anda de fusca e tem um celular de cartãozinho.

Paciência: é no que dá admitir à justiça que ainda não conseguiram dividir o átomo, encontrar a cura do câncer, selar a paz no Oriente Médio e resolver o problema da falta de água em Manaus, como Amazonino já fez, 17 vezes – se você não viu é porque é leso.

O Estado do Amazonas, 9 de agosto de 2006

Níquel Náusea

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Níquel Náusea, a versão engraçada do Mickey Mouse.

Por que Rondônia é assim?

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Escrevo esta coluna na véspera de sua publicação, portanto não sei, enquanto você lê, se o Ministério Público Federal e a Polícia Federal conseguiram convencer o Governo a intervir em Rondônia. Na semana passada, a Operação Dominó praticamente fechou as casas representativas de dois dos poderes, o legislativo e o judiciário, prendendo os presidentes da Assembléia e do Tribunal de Justiça. Mas o executivo, do governador Ivo Cassol, não está de fora. O governador, que meses atrás protagonizou o escândalo da compra de apoio parlamentar em Rondônia, volta à imprensa. Nem bem as vidraças da Assembléia foram consertadas, devem vir novamente ao chão. Nem bem os nomes dos envolvidos já estavam esquecidos, vão-se novamente ao noticiário. Estima-se em 70 milhões o tamanho do roubo. Pobre Rondônia.

Imagine-se você, felizardo cidadão amazonense, na situação dos nossos vizinhos, sem um governador pra xingar, sem um juiz ou um desembargador pra lhe furar a fila no banco, no semáforo ou no vôo lotado. Imagine, mal-agradecido manauense, ver agentes da polícia levando algemados todos os seus deputados, sem que haja ao menos um, unzinho só, pra posar de Fernando Gabeira de Porto Velho. Imagine-se sem ter em quem votar nas próximas eleições, daqui a menos de dois meses, porque todos os seus candidatos estão presos. Deve ser muito ruim ser privado de tais companhias.

Ouvi dizer, e foi pessoa certa quem falou, que já há operações da PF em curso no Amazonas. E que boa parte dos nossos vereadores e deputados logo vai desfilar, novamente, com camisas repuxadas sobre o rosto. Não que isso vá traumatizar ou assustar nossos representantes, escolados na arte de entrar numa viatura sem se machucar, mas não fica bem ser pego pelo braço por um agente com um colete federal numa hora dessas, com a campanha na rua.

Não reclame, leitor amazonense, pois você poderia estar em Rondônia, olhando para uma Assembléia vazia, sem trabalhar às vésperas de eleições.

Deve ser uma cena horrível.

Pobre Rondônia.

O Estado do Amazonas, 8 de agosto de 2006

Na mosca

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"A Disneylândia do populismo", por Guilherme Fiuza.

A convocação de uma Constituinte restrita para fazer a reforma política é o mais novo coelho na cartola nacional. Lembra o casal entediado que tenta salvar o casamento levando o sexo para a cozinha.

Infelizmente, por mais geniais e acrobáticas que sejam as mudanças de regras, por mais criativa que seja a hipnose proposta, a tarefa de melhorar o Brasil vai cair sempre nas mesmas mãos: as dos brasileiros.

E os brasileiros são esses mesmos que estão aí – no Congresso, nos palácios, nas ruas. A não ser que alguém apareça com uma tecnologia eficiente de transfusão de povo.

Lula é a favor da Constituinte para a reforma política “se esse for o desejo da sociedade”. E como vai ser medido esse desejo? Com pesquisa de opinião? Por que não transferir logo, então, o governo para a sede do Ibope?

Ou será que as pesquisas vão ser só a preparação para um plebiscito, que vai determinar mandatos constitucionais extraordinários, que terão o condão de mexer na Carta Magna por um atalho de emergência…

Sinceramente, se as velhas regras do jogo não prestam, melhor resolver isso no par ou ímpar.

Play Coração de Estudante again, Sam...

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"Fidel Castro retornará em algumas semanas",
afirmam as autoridades cubanas.

Do Club dos Terríveis.

Um farsante genial

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O post “Um suco de garagem”, do Bruno Rabin, é. Simplesmente.

"Um suco de garagem"

Ir às compras pode ser educativo. O Nunes, por exemplo: vendedor profissional. Em sua triste vida, misturava as linguagens das tantas lojas e setores em que trabalhou. Da concessionária de automóveis, levou algumas frases para a loja de sucos:

— Olha, o senhor precisa provar esse suco de goiaba. Tá novinho, novinho. Ele nunca foi oferecido pra outra pessoa. A goiaba veio de frete de Petrópolis, chegou agorinha mesmo. O senhor deu sorte. Eu não tava nem querendo oferecer esse suco, pensei em ficar com ele pra mim, mas o senhor é gente boa e eu percebi que tava querendo um suco bom, de qualidade, um suco sem problema, um suco de garagem...

Coitado, às vezes escorregava e misturava tudo. Uma vez, logo após deixar aquela loja de roupas num shopping, foi parar numa Pet Shop:

— Esse gatinho tá lindo mesmo. Tá saindo muito. A senhora não quer experimentar um? Isso, coloque assim no colo.. Perfeito! Olha, ficou muito bem na senhora. Parece até que foi feito sob encomenda. Uma graça. A senhora fica realmente muito bem de gato.

Foi demitido, claro. Mais tarde, tendo passado um tempo numa churrascaria popular, arrumou um “bico” na livraria “cabeça” de um bairro nobre:

— Deixa comigo, patrão! Vou buscar essa Proust no original agorinha mesmo. Tô vendo que o senhor gosta de coisa boa. Mas se o senhor preferir, tem o novo do Dan Brown, que tá saindo muito. Não quer não? O pessoal tá gostando bastante. E tem uma edição colorida com desenho, hein! Uma beleza, chefia.

Mas o pior aconteceu em casa, com a esposa e os filhos. De tanto tratá-los como clientes, um dia, após uma tentativa frustrada de convencê-los a ficar em casa em vez de ir para o jantar de Natal na sogra, acabou ouvindo da mulher a seguinte resposta:

— Pode ser, vou pensar... Enquanto isso, eu vou dar uma voltinha, para pesquisar um pouco, mas já, já estou de volta...

Ela nunca mais apareceu.

Uma pessoa importante morrerá esse ano

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Eu não dizia que esse Orkut era o oráculo definitivo? Chega de previsões vagas, conversinha de felicidade, reconhecimento, auto-estima e amizade. O que vale é a praticidade, a objetividade do vidente.

Minha sorte de hoje?

"Você vai ganhar roupas novas"

Ganhei cuecas ontem.

100 anos de perdão

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Recebi um email da Igreja Universal. O título é "Você é um de nossos fiéis?", e o email traz um link através do qual eu, o fiel, me ligarei com a igreja. Passando o mouse por cima do link, vejo aquela famosa extensão ".scr" e penso: "Taí, um spam honesto, feito por gente que realmente não presta, e não por pessoas que se fazem passar por outras". Pode não ser de autoria dos bispos, ocupados com coisas mais importantes, mas segue a mesma idéia, por assim dizer: Roubar.

5 anos em 50

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De um mau gosto terrível a queda à tentação, por parte da 'mídia' manauara, de atribuir o que Fidel fez a Cuba a um ato de coragem. Até porque convencionou-se chamar de coragem a estratégia de sobrevivência comunista, oca, vendendo à massa a idéia de que um ataque imperialista é iminente. Tire-se do mapa os EUA e o que resta de déspotas e assassinos ditadores do mundo vai junto. São como aqueles peixes-piloto, grudados à barriga do tubarão, comendo restos e dependendo do inimigo para sobreviver. Fidel Castro desceu a Sierra Maestra há quase 50 anos, e não melhorou em nada as condições de seu povo. Fez o que condenava na ditadura americana, como se dissesse "o problema não é a ditadura, é a ditadura ser americana". No capitalismo toda a riqueza, alguém já disse, é distribuída injustamente. No socialismo, não. Toda a miséria é distribuída igualitariamente. Fidel se vai, e deixa em seu rastro heróico milhões de indigentes, que perigam, com sua morte, promover a maior debandada de um país. Eis a preocupação americana: uma invasão à Flórida, com milhares de balsas em direção ao capitalismo. Eis a suprema derrota do Comunismo, a natureza humana. Fidel vai tarde, juntar-se a outros assassinos idealistas na extensa lista dos ditadores que levaram seus povos à miséria, por ódio aos EUA.

Placebo

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Nunca fui de ler horóscopo, acreditar em superstição ou em bispo na televisão, mas aquele negócio chamado "sorte de hoje" do Orkut tem marcado minha vida. Ainda não entendi por que, mas acredito em tudo o que ele me diz.

A de hoje?

"Você subirá de posição social sem nenhum esforço especial"

E eu acredito.

Hã?!

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Grisgiane Belajo...


Preciso ed um laptop, urgendement...

Numa nota de segundam, ontem,, disse que ormário seria convocado por Dunga, nosso técnivo. Acabei de ve-lo (aliás, ouvi-lo) falando alguma coisa na tevê.

O Brasil está voltando a ser divertido. Romário falando.

Imbresionante, seis latas!

Mas que pora de monitor pra se mexer!

Pimentinha Paz e Amor

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Deve ser muito divertido ser candidato nanico a Presidente do Brasil. Sempre vejo isso na cara do Luciano Bivar, do Eymael e do Rui Pimenta. O Bivar, com aquela cara de Donald Trump, ouvindo resoluto as reivindicações dos camelôs e dos flanelinhas, e o Eymael, com aquele jeitão de Harvey Keitel de igreja evangélica, falando em privatizar os presídios, não deixam de divertir e constranger o telespectador do Jornal Nacional.

Mas é Rui Pimenta o melhor, definitivamente. Dias atrás, aparentemente pego de surpresa pela equipe bocejante de reportagem, o candidato do PCO (Partido da Causa Operária) à Presidência limitou-se a falar em luta por melhores condições trabalhistas e contra a corrupção, de frente para uma mesa de plástico, daquelas de bar, onde seus três correligionários haviam esquecido duas latas de cerveja. Rui Pimenta falava ao Jornal Nacional, um privilégio para poucos, e no mesmo quadro se via aquela mesa, debaixo de um guarda-sol, com aquelas duas latinhas.

Dia desses Fernando Henrique disse que Lula é o típico líder sindical brasileiro, quando se trata de tomar "umas e outras". Touché. Rui Pimenta não é candidato pela primeira vez. É reincidente, como Eymael e Bivar. Seu diferencial, por assim dizer, é a completa falta de vergonha de ser um "típico líder sindical brasileiro", um homem desprovido dos pudores de ser um Herbert Amazonas em nível nacional, falando coisas transcedentais sobre economia, emprego, FMI e juros. Reunindo-se nos comitês (!) de campanha para debater as grandes questões nacionais. Não há como caçoar dum homem desses, que elevou o sagrado ofício da botecologia ao horário nobre, como se, obrigando a gigantesca Rede Globo a cobrir seus ébrios e românticos passos, protagonizasse a mais genial das piadas.

Rui Pimenta não tem chances.

Mas quem sabe se candidatando mais duas vezes consegue. Beber? Bebe. Defender a causa operária? Certo. Xingar o FMI e os bancos? Ok.

Só falta aparar a barba e contratar o Duda Mendonça.

Rui Pimenta.

Anote esse nome.

O Estado do Amazonas, 1º de agosto de 2006

Notas de segunda-feira

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Roberto Tardelli, aquele promotor que atuou contra os assassinos do casal Richthofen, rebate as suspeitas de que teria sido ele o responsável pelo vazamento de trechos dos depoimentos ao programa Fantástico. “Repilo com veemência qualquer vínculo com o assunto. Não sou e nem nunca seria responsável pela guarda ou divulgação desse material”. Pra mim confessou o crime, só por ter usado a expressão “repilo veementemente”.

A coluna Ooops!, do UOL, avisa que um novo vírus na internet fala da morte do vencedor do concurso Ídolos, do SBT, e chega ao ponto de oferecer um link do tipo “clique aqui e veja as imagens do acidente”. Mais grotesco do que bolar essa maravilha e pior, do que cair nela, é a coluna terminar a notinha com um singelo “veja a imagem do email”. Humor sofisticado é outra coisa.

Os candidatos ao governo do estado que não se chamam Amazonino nem Eduardo têm tido dificuldades para aparecer na idônea imprensa local, toda já loteada pelos dois grandes. Artur Neto e Paulo De Carli por vezes me lembram aquela brincadeira de criança, em que todos tinham que sentar quando a música parasse. A música parou, e o punhado de cadeirinhas da imprensa já foi ocupado.

Oliver Stone é o novo herói da Direita americana. Sim, o diretor de Platoon, JFK e Assassinos por Natureza fez um filme sobre o 11 de setembro em que os americanos são machos e religiosos. Aqui.

Bessa Freire anda novamente cutucando gato com vara curta. Que bom, ainda há estômago por essas terras.

Zélia Cardoso de Melo foi absolvida da acusação de corrupção. Enfim, há sinais de que a justiça brasileira anda. Os próximos pareceres dizem respeito ao enforcamento de Tirandentes e ao suicídio de Getúlio Vargas. Aguarde notícias. Pra daqui a 20 anos.

Venda de camisetas do Hizbollah explode em São Paulo. Também, numa terra com a vocação pro besteirol e pro provincianismo, nada demais.

Dunga chamou Jorginho para coordenador técnico. Romário deve ser escalado, nos próximos dias, pra preparador físico.

Há jornalistas envolvidos na história fazendo piadinha com a nova (?) prostituta do pedaço, o jornal A Crítica. Corre nos corredores dos jornais o singelo slogan "A Crítica, de mãos dadas com o Correio". Campanha publicitária aqui, em breve.

A Churrascaria Boi Gordo contratou atores para estrelar seu mais novo comercial. Com o pretexto de uma pesquisa, figurantes meia-boca falam da maravilha que é a Boi Gordo. As churrascarias Búfalo e Gaúchos planejam entrar no TRE com uma ação proibindo a veiculação da peça.

Proponho a quebra do sigilo bancário de Galvão Bueno, que há 87 anos narra os fracassos de Rubinho Barrichelo sem nunca ter questionado a competência do rapaz, como faz tão facilmente na seleção brasileira, especialmente com jogadores que não são seus sofridos amigos.

Notas de segunda-feira

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Alicia Silverstone disse ao site FemaleFirst que tiraria a roupa sim, se fosse por uma causa nobre. Alicia é uma das mulheres mais sexy do mundo. Eis uma causa nobre.


O Malfazejo recomenda: “O Caçador de Pipas”, de Khaled Rosseini. Dá vontade de pegar o primeiro vôo para a Cabul dos anos 70, dá vontade de ir atrás daquele garoto que machuquei aos 10 anos, dá vontade de ser pai, de ter um pai, de escrever, dá vontade de chorar e de rir. Leia, antes que o filme chegue às telas.


John Voight, digo, Artur Neto conseguiu judicialmente que A Crítica fosse impedida de publicar resultados de pesquisa eleitoral, feita em parceria com a UNISOL (empresa idônea, “acima do Bem e do Mal” (sic) para Mário Frota, vice-prefeito e maior oposicionista da Prefeitura). Hoje o jornal defende sua posição com a chamada “políticos condenam ação judicial de Artur”. Com uma chamada dessas fica tentador concordar com o tucano, convenhamos.


Havia polêmica no Congresso Nacional sobre se deveriam ser revelados os nomes das sanguessugas das ambulâncias. Enquanto se discutia tamanha besteira, Veja trouxe a lista, com nomes e fotos. Ponto final.


A porto-riquenha Zuleyka Mendoza venceu o concurso Miss Universo, ontem à noite. A candidata mexicana era a favorita, mas foi surpreendida enquanto arrumava o meião na prova de vestidos de gala.


Mas a surpresa da noite foi a ausência da Venezuela entre as 10 finalistas. Nesta segunda ocorrem dezenas de mesas-redondas na tevê venezuelana, onde analistas e comentaristas tentam descobrir o que teria causado tamanho fiasco na competição internacional mais aguardada do país.


Com o salário de um produtor de vídeo da campanha do Negão (R$ 7.500,00), daria para comprar a casa do ex-governador, que vale R$ 56 mil, em sete meses. Bonito, né?


Mário Frota, vice-prefeito de Manaus e popularmente conhecido como Alice Cooper, aproveitou a internação do vice–presidente José Alencar e entrou na justiça contra a Prefeitura. Melhor do que xingar os juros. Mérito de Mário.


Pulguinha, vice-presidente da Gaviões da Fiel, exige uma retratação de Tevez, que mandou a própria torcida calar a boca depois de fazer um gol. “A torcida o Corinthians é muito grande. O Tevez tinha que pensar nisso. De repente, ele pode estar andando em um shopping e aí...”, insinua o inseto. Cláudio Manoel, do Casseta e Planeta, já anda escoltado.


Suzane Von Richtofen foi condenada a 39 anos e meio de prisão, mas pode voltar às ruas em 3 anos. E aí? Vai continuar segurando seus instintos assassinos à toa toda vez que alguém te contraria, adolescente mau-compreendido? Pra quê?!


Escolheram o Dunga pra técnico da seleção. Porra, como se estivessem todos satisfeitos com o Soneca que acabou de sair, neguinho vem colocar o Dunga? Desta vez o Brasil acabou mesmo, estragaram até o futebol da nação.

Depoimentos de Páginas da Vida

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Adolescente, 16 anos – “minha ‘ficante’ me deu de presente American Idiot, do Green Day, quando completamos 4 meses, zero hora e meio minuto de namoro. Já em casa, coloquei When September Ends no máximo. Dormi. Quando acordei, minha cueca estava toda babada. Desde então, sou hominho. Terminei com a Dani. Não preciso mais de mulher, aquela é a música mais docaralho de todos os tempos!”.

Mulher culta, artista plástica e cantora de MPB manauense, 46 anos: “Tinha acabado de cantar Esquadros, da Adriana Calcanhoto, pela sétima vez seguida, quando a Dona Encrenca me deu um tapa na bunda e o disco da Ana Carolina. Fui pro meu apê, me servi de uma dose de Jack Daniel’s cowboy e tasquei o dedão no ‘play’. Quando tocou aquela famosa, da Glória Pires, senti um treco estranho lá nas partes baixas. Tirei o coturno, a calça rajada e a cueca Zorba. Quando vi, estava toda babada. Desde então sou mais mulher, dispensei a Dona Encrenca e me resolvo sozinha”.

Reacionário e bon-vivant paulista, 36 anos: “Acabava de chegar de Manhattan quando minha noiva me presenteou com uma coletânea do Burt Bacharat. Fui pra casa, vesti meu suéter preferido, fitei saudoso minha biblioteca particular e liguei o som. Enquanto apreciava o buquê de meu Pinot Noir na janela do meu apartamento, senti um tremor estranho. Pensei 'what the hell!...'. Quando abri a braguilha, vi que estava todo babado. Desde então sou um homem feliz. Mandei a Chris de volta pro East Village e agora me resolvo sozinho. Não preciso mais de nada, só do velho Burt.”

Balofinha forrozeira, 20 anos: “Tava curtino um forrozão paidégua no Posto de Gasolina Disco Club, direto das caixas de som do Puma 71 do César, meu namorido secreto (se a mulher dele sabe...), quando ele me deu um disco pirata do Harmonia do Samba. Em casa, depois de dar de comer aos 3 meninos, deitei no sofá e abri uma Skol. Dormi ao som daquele ‘qué-tome-tome-tome’. Quando acordei, senti algo estranho. Tirei a calcinha e vi que estava toda babada. Dispensei o brocha do César e passei a gozar a vida sozinha desde lá. Sou uma mãe de família feliz”.

Fiel da Igreja Universal, 48 anos: “Eu participava do décimo sétimo culto da Fogueira Santa de Israel (estágio anterior às 32 ‘reuniões dos 311’), quando o irmão Isaque, obreiro muito abençoado da minha congregação, me presenteou com o disco ‘Diante do Trono 57’. Fui pra casa, orei agradecendo pela chuva abençoada da tarde não te-la levado embora e pedi pro vizinho tocar o disco pra mim. Dormi na janela, ouvindo aqueles gritos abençoados. Acordei transformado, um novo homem. Tirei a calça e percebi que estava todo babado. Desde então saí do meu ‘fundo de poço’, larguei a prostituição e as drogas e sou mais feliz. Não preciso de mais nada”.

Docinho, menina super-poderosa, 3 anos e seis meses: “eu salvava o mundo de novo, com minhas parceiras e nossos olhões, quando um simpático menino que salvei me presenteou com um DVD do Pica-Pau. Fui pra casa e liguei o home-theater. Fechei meus olhões e dormi vendo aquele mega-astro sempre se dando bem, com aquele bicão cafajeste. Quando acordei, senti algo estranho debaixo do meu vestidinho fofinho. Levantei e vi que estava toda babadinha. Desde então abandonei Florzinha e Lindinha e me divirto sozinha, vendo o meu DVD preferido”.

Tom Jobim, pra balancear.

O homem certo no lugar errado

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É claro que a gente entra em quadra para vencer os outros, mas o mais importante é dar 100% do que tem a dar. O que frustra não é a derrota. É não ter conseguido dar o máximo, é saber que não fez o melhor, não se preparou da melhor maneira. O arrependimento não tem a ver com a derrota, tem a ver com aquilo que a gente deixou de fazer ou fez errado e eu tenho ojeriza ao arrependimento.

Bernardinho, técnico da seleção brasileira. De vôlei.

Roberto Benevides ajuda o Brasil a entender por que este homem venceu 14 dos últimos 17 torneios internacionais que disputou.

Mentir sozinho eu sou capaz

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Uma pesquisa séria deveria ser feita em Manaus, para apontar até que ponto a guerra editorial dos grupos políticos, que se estende na cidade há anos, converte-se em votos para seus estrategistas. Estrategistas de meia-tigela, diga-se. É perfeitamente plausível, factível, exeqüível até, que se imagine que o leitor médio de jornais não cai na conversa mole de editorias parciais, que enxertam política nas entrelinhas de uma matéria.

Os jornais da cidade têm, cada um, seu jeito de ser, sua personalidade. Até aí, tudo bem, os grandes jornais do mundo têm caráter, opiniões, assumem posições e lados em seus editoriais. Não tentam aplicar golpes na mente de quem lê, imaginando ingenuamente que os leitores são burros. Ora, em se tratando deste país e deste estado, onde ler jornal é coisa de intelectual, investir milhões pra ludibriar gente que pensa é verdadeiramente a grande burrice. Não percebem, os donos dos jornais e seus diretores, que publicar opiniões não é proibido. É, aliás, sinal de caráter, de coragem. Mas no lugar certo.

The Independent, The Guardian e The New York Times revelaram, em bom inglês, quem apoiavam nas eleições americanas, respeitando a inteligência dos leitores, que gostam de ver transparência nas páginas de um jornal. Credibilidade, no meio jornalístico, é a alma do negócio. Pena que por aqui ainda se imagine que o público leitor é o mesmo que troca dentadura por voto.

Como os eleitores mais esclarecidos, os leitores de jornal nem dão ouvidos pra jornalismo vendido, visível facilmente a olho nu. Eleitor que se preze joga no lixo o que não presta e fica com o que serve. Da mesma forma faz o leitor de jornal. Joga fora o lixo e fica com o pouco que resta de notícia.

Enfim, o armazém de secos e molhados da mesmice. Os donos dos jornais trocando “reportagens bomba” nos primeiros cadernos e suas esposas dondocas fazendo pose, lá no final, nos “elencos de identificados”, pros colunistas sociais, as mesmas bibas provincianas de sempre.

Jornalismo, dizem.

Tá.

O Estado do Amazonas, 22 de julho de 2006

Eu, “cidadão”, com aspas

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Interessante como a opinião pública, essa legião de banguelas agraciadas pela bondade dos nossos deputados, nada vale para os políticos que são flagrados cometendo crimes. Manaus vem, desde que aquela filmagem foi feita naquela fundação dedicada aos dentes do povão, esperando explicações de seu dono, que, em película, dizia que seus dentistas são pagos com verba de seu gabinete, com verba de gabinete de seu filho – ladeados por aquele outro vereador, mais conhecido por seus indiciamentos na polícia do que por seu trabalho na Câmara.

Mas o deputado, cujos salários e verbas de gabinete são pagos, também, por este “cidadão dublê de juiz e dublê de parlamentar”, não ficou nisso. Ameaçava suas ovelhas de deixa-las com dor de dente, caso não fosse reeleito. Ameaçava também, e com o fogo do inferno, as ovelhas evangélicas, que poderiam estar, espertamente, aproveitando seu tratamento dentário sem pretender pagar o tratamento com, seu voto.

Mas, apesar de toda a grita da sociedade, o deputado calou-se. No dia do flagra, gaguejou numa rádio, foi pego na mentira, tentando explicar o inexplicável: o fato de estar cobrando votos em troca de tratamento dentário, pago com dinheiro do Governo Estadual, ou seja, o meu e o seu dinheiro, leitor. Não pôs no bolso, usou pra ganhar voto, o que também é crime.

Esquece-se o deputado que respeito não é decretado, é conquistado. Finge não saber que, a cada manobra parlamentar que o livra e livra seus colegas de crime da Justiça, sua capacidade de cobrar respeito se esvai.

No lugar de responder a um insignificante “cidadão”, dublê de juiz como eu, o deputado deveria responder à opinião pública, dar ao povo as explicações que seus colegas, esses sim, dublês de juízes, não quiseram ouvir, arquivando seu caso.

Não pretendo trucidar a moral de parlamentares usando “apenas um fato”. Pretendo, sim, cobrar vergonha na cara dos políticos que eu sustento. Eu e os coitados dos banguelas que vão pro inferno.

Eles estão sem resposta.

Isso sim, é desrespeito.

O Estado do Amazonas, 20 de julho de 2006

Scooby-Doo pra gente grande

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Os canais de desenho animado ensinam mais do que a TV Câmara. Percebi isso ontem, lendo a entrevista de Nelson Azedo nos jornais, enquanto assistia o episódio do Scooby-Doo em que o vilão se disfarça de monstro do pântano para afugentar os turistas e continuar roubando o ouro enterrado no parque da cidade. O roteiro da vida é basicamente o mesmo, uma historinha do Scooby-Doo.

O vilão arquiteta um plano mirabolante para ficar rico, franze as sobrancelhas e gargalha diabolicamente, gritando para seus comparsas “meu plano é infalível, ficarei milionário! Rá-rá-rá-rá....” Naquelas historinhas, o vilão, como todo vilão que se preze, se escondia num disfarce de monstro, num lençol de fantasma, na escuridão de um porão. Naquelas historinhas os vilões precisavam se esconder, enquanto tramavam a destruição do mundo, com a certeza da vitória do Mal.

Mas nunca contavam com a inteligência de Velma, Scooby, Salsicha, Fred e Daphne. No fim, sempre acabavam surpreendidos pela polícia, que os desmascarava em público, para o espanto de todos, que faziam “ooohhh!” em coro. Trazidos à força das sombras à luz da Justiça (bonito, isso), reclamavam dos mocinhos, resmungando “eu teria ficado milionário, se não fosse por esses garotos intrometidos!”

Quando éramos crianças, não precisávamos nos preocupar com as contas, o conflito no Oriente Médio, a violência urbana, o caos da saúde pública. Não precisávamos nos preocupar com o Nelson Azedo, com o Azedinho nem com o Moutinho.

Hoje os vilões são flagrados arquitetando seus planos malignos, com gravação em vídeo e áudio. Hoje se dispensa o dom investigativo de Velma, pois os vilões agem à luz do dia. Sequer investigações são necessárias.

A diferença é que, na historinha da vida real, o vilão é desmascarado, todo mundo faz “ooohhh!” e nada mais acontece. E o vilão canta vitória, dá entrevista e continua gargalhando na nossa cara, dizendo “serei reeleito, isso não vai dar em nada”.

Aqui o roteiro do Scooby-Doo também se repete pra sempre.

Ao contrário.

Dia Internacional do Rock

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As últimas notas da Copa

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O estádio Allianz Arena, em Munique, que não foi mostrado pela Globo em suas trocas de cores, pois Ronaldinho Gaúcho fazia alongamento sempre na hora da operação

Há quem diga no Brasil que Cafu é o grande culpado pela cabeçada de Zidane em Materazzi. Cafu ainda não se pronunciou a respeito, pois está ocupado exigindo direito de resposta aos jornalistas que o acusam de ser o mentor dos ataques terroristas na Índia.

"Quero que me sirvam os ovos de Materazzi em uma bandeja". A frase da semana é de Malika, mãe do jogador francês Zinedine Zidane. As mães dos jogadores italianos morreram de inveja da frase, obviamente tirada de algum romance de Mario Puzo ou de um filme de Scorcese.

Pra mim, a imagem da Copa da Alemanha de 2006

Apesar da eliminação precoce da Copa da Alemanha, a seleção brasileira mantém-se firme na primeira posição do ranking de seleções da Fifa. Todas as outras seleções da competição se mexeram. Só o Brasil se manteve intacto, vendendo beleza na cabeça de área.

Lula tomou um porre de tristeza no último dia 1º de julho, dia do jogo-treino da França contra o Brasil. Confirmou, assim, as insinuações de Ronaldo a respeito de seu gosto por álcool. Ronaldo continua gordo. Mas Lula já está curado da ressaca.

Waldir Corrêa, o melhor comentarista futebolístico do Amazonas – o que explica um pouco do prestígio do futebol amazonense -, diz que, se fosse Zizou, teria dado duas cabeçadas e um soco no italiano. Uma com sua própria cabeça, outra com a cabeça do fantasma que recebia salário da antiga Prefeitura, com o nome de Waldir Corrêa.

Parreira, que renunciou ao cargo para escapar da cassação, pretende se candidatar às eleições de 2010. Não deverá trazer perigo ao país, pois nesse quesito o brasileiro tem ótima memória.

Manaus anda entulhada de patriotismo, praticamente intransitável. É patriotismo jogado nos córregos, amontoado nas valas, patriotismo obstruindo os bueiros. Isso sem falar nos quilômetros e quilômetros de patriotismo ainda pendurados nos postes, atrapalhando a visualização de semáforos. Faço apelo à SEMULSP, para que limpe todo o patriotismo que anda enfeiando a cidade.

O Mundo-Cão da ALE

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Conheço muita gente que não gosta de política. E apesar de não conhecer os meandros dessa arte, frequentemente me atenho à política. Não porque goste dela, mas porque, queira eu ou não, ela me atinge. Entendo as pessoas que bocejam automaticamente à menor menção do assunto, como quem repete rezas vazias numa missa de domingo, mas ainda não consegui dormir em paz com ladrões no meu quintal.

Sou um teimoso. Insisto em dar atenção a essas coisas. Mas não falo de política, falo de polícia. Não procuro saber os desdobramentos eleitorais que o caso Prodente, por exemplo, trará. Penso em Ari Moutinho, em Nelson Azedo e em Nelson Amazonas, e não vejo clima pra falar de política, porque isso não é política, é bandidagem.

Sou teimoso, insisto em me indignar. Pela higiênica distância que teimo em manter dessas pessoas, não entendo o clima que gera a simples menção, minha, do nome de algum político cafajeste. Se falo de Belarmino, que me chama de otário toda semana com suas manobras imorais e seu cinismo arrogante, livrando amigos cafajestes da justiça, me dizem pra ter cuidado. Se falo de Amazonino ou Eduardo, então, nem se fala, posso acidentalmente engatar minha mão na maçaneta de algum carro assassino. Se falo da imprensa de mentirinha de Manaus, o mundo cai, como se eu, do fundo de minha insignificância, pudesse mudar algo. Não posso, infelizmente.

Apenas 3,5% do eleitorado brasileiro têm nível superior. Grosso modo, é como dizer que 96,5% dos votantes não saberiam dizer o que é emenda parlamentar, decoro, improbidade administrativa, verba indenizatória, nepotismo cruzado, cláusula de barreira. É tanta palavra difícil que essa brava gente boceja na hora.

A vida é polícia. A roupagem que se dá é diferente, mas é a mesma coisa. Enquanto para uns, bandidagem é arquivar processos contra bandidos, como fazem Belarmino e Balieiro, pra outros, bandidagem é roubar um tênis e acabar no “Bronca no Rádio”.

É tudo a mesma coisa.

Bandidagem.

Na ALE tem muito, mas lá eles chamam de Política.

O Estado do Amazonas, 11 de julho de 2006

E o Cafu tem culpa de ser reeleito?

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Vou pôr em prática meu plano de ir embora. Claro, a médio ou longo prazo, por motivos óbvios. Cansei desta Nigéria, deste Sudão civilizado. Vão certamente me fazer mal à saúde, daqui a pouco tempo, as notícias. Abro os jornais ou ligo a tevê, e vejo a Câmara Federal, no que chamou de "Esforço Concentrado", sem trabalhar. Esforço Concentrado é a decisão, essa sim, adotada sem polêmica, dos deputados de trabalhar três dias por mês, até as eleições. Sim, esse é o Esforço Concentrado.

Aquele que será conhecido - por pouco tempo, estou certo - como o pior Parlamento da nova democracia brasileira, está atolado de trabalho. Com sua reeleição. A sensação de bagunça e de "não tem mais jeito" é tamanha que praticamente todos os ladrões do Congresso estão empenhados não em sua defesa ou em salvar sua imagem, mas em conseguir um novo mandato!

Culpa deles? Claro que não. Não se pode culpar o ladrão por ser ladrão. Deve-se culpar a vítima por continuar convidando o ladrão prum cafezinho, isso sim.

180 milhões de técnicos de futebol.

E nenhum cidadão que preste.

Ainda aquele meião...

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Os publicitários da Lupo podem perder o amigo, mas não perdem uma boa idéia.

Zizou não ‘pega lá fora’

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Instala-se, na crônica esportiva e nas discussões de enchimento de linguiça dos Avalones da vida, a dedução de que, para que Zidane fizesse o que fez a 10 minutos de sua aposentadoria, devia ter sofrido algum insulto horrendo. É óbvio. Muçulmanos são cordiais e educados (mesmo), mas não toleram insultos à sua família. Fica fácil perceber isso quando assistimos a cena completa, desde o agarrão que Zizou toma de Materazzi. Os dois trocam uma ou duas frases, Zidane dá as costas ao italiano e tudo parece resolvido. Mas Materazzi ainda fala algo, e isso é o suficiente para que Zidane vire novamente e, sem discutir, lhe aplique a cabeçada. Nada de grito, discussão, xingamentos. Nada de Simeone com sua filhadaputice dissimulada, nada de Edmundo dando tapinha e virando as costas. Zidane ouve o que Materazzi lhe diz, vira e ataca.

Zidane foi um artista, um oásis de futebol bonito numa Copa sem graça. Até a melancolia de seu olhar e a frieza azeda de suas feições me enchiam os olhos. Como me deram prazer os gols que fez pela Juventus, pelo Real Madrid, pela França. Comentou-se que Zidane é tímido, reservado e triste. É disso que gosto. De olhares ameaçadores antes das partidas, como dois pugilistas a se intimidar. Chega de pagode, de jogo-treino, de rachão, de Robinho fazendo graça, de Ronaldinho fazendo batucada. Isso era pro tempo em que éramos deuses do futebol, Globetrotters dos gramados, invencíveis.

Zidane aposentou-se por não querer mais fazer o que fazia. Não criou desculpas esfarrapadas, não fez drama, não posou pra fotos. Até a simplicidade de Zidane me encheu os olhos. Se era pra revidar um insulto, que fosse pra valer. Se fosse pra parar de jogar, que fosse por falta de prazer.

Zidane me encheu os olhos, não por seus dribles sobre brasileiros, mas pela estética de seu jogo, de cortes simples, sem firulas ou enfeites, sem trivelas ou pedaladas. Zidane não inventou, apenas fez. Desfilou, inovando com seus movimentos tradicionais, entre macaquinhos de circo enfeitados com tiaras da Nike. Entrou para a lista dos meus ídolos do futebol neste domingo. Por fazer o que fez pelo futebol e por ter honra.

Deixou uma agressão, não apesar de ser craque, mas exatamente porque foi craque.

Como Pelé, que sabia bater muito bem.

Coisas de quando ainda havia brios no futebol...

Notas de segunda-feira

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Fontes seguras – provavelmente gente do Daniel Dantas – da Fifa afirmam que Marco Materazzi, o italiano agredido por Zidane em Berlim, chamou o meia francês de “terrorista sujo”. Zidane é filho de argelinos, e só deu a cabeçada no carcamano porque não tinha nenhuma banana de dinamite, nenhum AK-47 e nenhum 767 por perto.

Que sorte a de Silvio de Abreu. Não tivesse terminado dois dias antes da final da Copa, o mistério sobre a identidade da filha de Bia Falcão teria sido abafado pelo mistério sobre o que disse Materazzi a Zidane.

Enquanto isso, a Globo se faz de morta no caso. É que a alta cúpula da Fifa está interessada em saber o que Materazzi disse para o francês, mas os garotos surdos do Fantástico não lêem lábios em italiano. O programa mostrou uma versão com o que seriam xingamentos à mãe e à irmã do francês.

À boca miúda, no entanto, comenta-se que Materazzi teria dito a Zidane que o francês é um blefe, pois dar chapéu em Ronaldo e ganhar da seleção brasileira teria sido mais fácil do que tirar canelone da boca de uma criança. A menção a Ronaldo teria desencadeado memorandos internos pela Globo, proibindo os garotos de revelar a verdade.

Materazzi diz que é "ignorante" e que nem sabe o que quer dizer a palavra "terrorista". Com essa explicação, já há analistas que vêem chances de Materazzi lançar-se à política nas próximas eleições italianas.

Regina Duarte volta ao ar hoje. Comenta-se na cúpula do PT que tudo não passa de um plano diabólico “daselite” pra tentar disseminar o medo novamente, agora na novela das oito.

Rita Kirder, professora, foi assaltada, na última quinta-feira, quando jantava, em casa, com o marido e amigos. Os assaltantes levaram tudo, inclusive um computador que guardava 1,5 ano de trabalho num projeto - em educação. Rita Decidiu protestar estendendo faixas no muro de casa. A polícia, que tem uma cabine a 200 metros da casa de Rita, apareceu.

Nicholas Bartha explodiu, hoje de manhã, o prédio em que morava, de três andares. Aconteceu em Nova Iorque, não em Karachi. A polícia e os bombeiros acreditam que Nicholas pretendia se matar e, de quebra, evitar que sua mulher ficasse com o prédio. E sobreviveu, o coitado. A Casa Branca já estuda fazer emendas ao Patriot Act.

Violeta Martinez, uma espanhola de 70 anos, foi presa num bairro nobre de São Paulo, por crime contra a saúde pública. Tudo porque acumulou, ao longo de 20 anos, todo tipo de lixo em sua casa - restos de comida, caixas de papelão e iogurte. Durante o dia, 26 caminhões abarrotados de lixo saíram da casa. Violeta está revoltada, porque garante que tem as notas fiscais genuínas de todos os produtos que guardava. E provocou, dizendo para fazerem o mesmo com Eliana Tranchesi. Gente fina é outra coisa.

Belarmino Lins arquivou o processo contra Nelson Azêdo e sua Prodente. A canalhice perdeu a compostura mesmo.

Assim, até eu!

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Dias atrás eu decidi escrever meu primeiro livro. Contei isso aqui. Não devo lhes dizer, mas quero. Apesar de estar levemente entorpecido naquela noite, levei o projeto à frente. Hoje tenho algo pra chamar de meu, ainda que seja apenas um início. Confesso, também já pensei em desistir. Sorte minha que visito, com certa e inadvertida frequência, os sites e blogs de grandes leitores da atualidade. Sim, eu disse "leitores" e não "escritores". É que chegamos à era da imagem. Acompanho a desenvoltura com que muita gente discorre e cita filósofos malditos, enumera grandes obras da literatura mundial e brinca com a fluidez convencional da escrita. Expressões espirituosas, tiradas exoticamente nonsense, piadas com sétimo sentido. Ao chegarem às livrarias, não passam de involuntários e boquirrotos genéricos, bem pioradinhos, de Luis Fernando Veríssimo. Não passam disso. É o que me encoraja a seguir essa vida.

Stephen King está entre nós

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Dizem que notícia ruim chega rápido. Pra mim o ditado murchou. Falhou porque fiquei sabendo apenas com dois dias de atraso que Vera Lúcia, esposa do injustamente acusado de condenação por tráfico de cocaína Sabino Castelo Branco, havia prendido sua mão na maçaneta do carro do marido enquanto o mesmo arrancava, perdendo, assim, seu equilíbrio, e vindo a espocar sua cara no chão. Quando ainda tentava me recompor do baque – eu, não ela – de saber que esse tipo de trágico e cruel acidente pode acontecer até nas mais respeitadas e ilibadas famílias, fui submetido a uma saraivada de boletins, informações e ângulos da tragédia. Nem bem havia absorvido a surpresa do ocorrido, já tive que escutar, no rádio, os angustiantes e dramáticos detalhes daquele que pode ter sido o mais grave caso de defeito de fabricação registrado em carros no país. Sim, porque ouvindo, condoído com o estado emocional de Sabino, seu relato, imaginei a trágica seqüência de infelicidades que cercou o acidente de Vera Lúcia.

De posse das fotos tiradas do celular de Marco Antônio Chico Preto, repórter free-lancer, dentro de um carro, pude deduzir que a infelicidade que sofreram Sabino e sua esposa pode acometer qualquer pessoa. Assim, é importante que toda a sociedade amazonense saiba as verdadeiras armas que podem ter em suas garagens.

Vamos lá. De posse do sofrido relato do marido, sei que Vera Lúcia segurava a maçaneta do carro quando foi levada ao chão. Ali, teria machucado o olho e quebrado os dentes. Em seguida o cinto de segurança do carro teria se enroscado no pescoço da coitada, que presa numa “gravata”, teria sido arrastada por alguns metros, o que explicaria as escoriações pelo seu corpo.

As testemunhas do caso, ainda com medo de sofrerem represálias da máfia das montadoras de carros, teriam “inventado” a versão politiqueira do espancamento. Afinal, como disse o vereador mais votado de Manaus, Sabino é muito homem pra admitir que espancara a mulher, se isso tivesse ocorrido.

Ah, bom. Assim, sim.

Se fosse no Maskate...

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Boletim de Ocorrência, ficção baseada em fatos reais:

Encorajado pela ajuda de dois seguranças taludos e armados, o super-galerito Sabino Castelo Branco, conhecido desde as eleições de 2004 nas quebradas do Aleixo e nas bocadas de Porto Velho como "Má Fase", espocou a cara de sua amantíssima esposa, que dera um piti por causa de uma das amantes do vagabundo. Conhecido de quem sabe ler por sua maravilhosa ficha corrida, Má Fase continua fazendo das suas, em sua inútil existência de ex-traficante internacional, policial fantasma e puxa-saco de bandido. Sua curiosa mulher, que não é lesa e sempre soube que o folgado não vale nem o que o gato enterra, encontrou uma mensagem de uma catirina qualquer no celular do figura, e, possuída pelo tinhoso, iniciou uma sessão de quebra-quebra com os carros do safado, conhecidos dos comparsas de Má Fase como carros do chefe. Ao tomar conhecimento do ato tresloucado de sua barraqueira esposa, Má Fase foi até sua casa e distribuiu uma maravilhosa seqüência de pontapés, socos, voadoras e cotoveladas na cara da mulher. Vera Lúcia foi atendida no João Lúcio e não lembra nem seu sobrenome. Má Fase continua livre.

Acessar o UOL do trabalho: R$ 0,00.

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Assistir, de novo, a Argentina baixando a crista:

Não tem preço.

Mas que petulância!

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Thierry Henry declarou, nesta quinta-feira, que a habilidade natural do brasileiro para o futebol se deve à falta de escola. "Os brasileiros jogam futebol desde que nascem. Nós tínhamos de ir à escola das 8h às 17h e, quando pedíamos permissão à mãe para jogar ela dizia não. Eles [os brasileiros] jogam das 8h às 18h, então em algum momento a técnica aparece", disse. Parreira e Zagalo já cochicharam instruções específicas sobre o francês ao ouvido de Émerson. Cafu se disse irritado e ofendido, e atribuiu as declarações do atacante francês à inveja, pelo fato dos europeus terem apenas um campeonato. "Eles ainda precisam subir 4 degrais para chegar aonde estamos!", concluiu Cafu, que é titular absoluto da posição de jogador mais antigo da seleção brasileira.

Apesar de você, Parreira

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Já em 1994, quando este mesmo Parreira comandava aquele timaço brasileiro formado por dois atacantes (Romário e Bebeto), um canal de televisão fez uma ótima e irritada edição de imagens do técnico brasileiro, acompanhada por “Apesar de Você”, de Chico Buarque. O gosto da iniciativa foi duvidoso, mas certeiro.

Parreira conseguiu a proeza, impensável desde sempre, de ser criticado mesmo estando invicto. O brasileiro sempre foi mais dado a elogiar ou criticar de acordo com o placar final. Agora, não. Um contra os croatas, dois contra os australianos, três contra os ganenses e quatro contra os japoneses. Ainda assim, o Brasil não convence. Não vence por causa de Parreira, vence apesar dele. É tão superior individualmente que se dá o luxo de jogar dessa forma e ainda vencer.

Fica mais dolorido ainda lembrar de Telê Santana. Porque com Parreira a vitória perde o gosto, a cerveja entra quadrada - como um “quadrado mágico” -, o placar é injusto. Se eu já nutria a vontade enrustida de que o Brasil não levasse essa (pra que ficasse mais gostoso ganhar depois), meu dissabor piora agora. Para Parreira, “show é ganhar”, como se o gol ilegal de Adriano sobre a suicida zaga ganense fosse resultado direto do futebol feio da seleção. Parreira quer nos convencer de que goleamos exatamente porque jogamos mal. Para Parreira a surra da Copa das Confederações sobre a Argentina foi um acidente lamentável, uma ocasião bizarra e inexplicável, em que o Brasil fez quatro gols jogando bem.

Não suporto ver o Brasil jogar. É chato demais ver o Émerson tocando pra trás, o Ronaldo tocando pra trás, o Ronaldinho Gaúcho proibido, por Parreira, de ser o melhor jogador do mundo. Esse timeco não me convence com seus gols em impedimento ou puramente individuais.

Somos insuperáveis. Provamos ao mundo que, mesmo numa perna só, embriagados e com um venda nos olhos, vencemos. Somos insuperáveis.

Ainda assim, prefiro perder com o Carrossel Holandês de Rinus Mitchell do que ganhar com o Tabajara de Parreira.

O Estado do Amazonas, 29 de junho de 2006

Entre meninos e homens

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Nunca consegui entender como um homem consegue suportar o choro de uma criança, a bagunça com seus discos, a gritaria da beira da piscina, o pânico de um filho machucado, a obrigação de buscar e deixar na escola, reunião de pais, preocupação com drogas, companhias, festinhas, dentes nascendo, dentes quebrados, arranhões, galos, feridas, catapora, sarampo, papeira, vermes.

Nunca compreendi como um marmanjo consegue suportar um carro cheio de brinquedos, restos de pipoca, cadeirinhas, embalagens de biscoito e toalhas de natação molhadas. Sunguinhas encharcadas, então, embrulhadas em quimonos de judô, escondidos sob o banco... Como pode um homem suportar...

Eu tinha dó daqueles homens de barba mal-feita na fila da pipoca no cinema, fazendo malabarismos com baldes de refrigerante, barras de chocolate, sacos de pipoca e duas crianças histéricas lhes puxando as calças, uma por uma caixa de jujubas, outra por um saquinho de M&Ms. Enquanto eu tomava meu chope, os via inexplicavelmente sorrindo, sem mãos para sequer arrumar os óculos. Enquanto entrava com minhas compras (CDs) no meu carro compacto, no estacionamento do shopping, via sedans e vans estacionando, de onde saíam casais de zumbis – sorridentes – e uma turba de pequenos tornados, seres gritantes e famintos, entediados com uma viagem de 10 minutos, atravessando a rua sem olhar pros lados, puxando cabelos entre si.

Tinha pena do sono perdido, do salário se esvaindo em cadernos e remédios. Pena do anoitecer de sexta, numa fila de locadora, procurando desenhos animados, enquanto amigos solteiros afrouxam a gravata e combinam o chope. Pena da atenção às notas, ao termômetro, ao dever de casa. Pena da espera, no sofá da sala às duas da manhã, pelo filho que saiu com amigos, pela filha que saiu com o namorado...

Agora caminho para tudo isso, inexplicavelmente calmo. Talvez meu coração não veja o cansaço daqueles homens. Talvez enxergue apenas o sorriso que não lhes sai dos lábios.

O sorriso cansado e bobo dos homens felizes.

O Estado do Amazonas, 24 de junho de 2006

Post-it

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Volto já.

O Complexo de Bichon-Frisé

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Nelson Rodrigues disse que, com as vitórias nos mundiais, o Brasil definitivamente se livrara do “Complexo de Vira-Lata”. Como em tantas outras vezes, Nelson estava certo. O Brasil perdeu o complexo de pobre. Ótimo. Perdeu a vergonha de ser vira-lata. Que pena.

O Brasil é um time que não é time. Um retalho de belezas e feiúras, de habilidades e de defeitos, de qualidade e de preguiça, de dom e de desleixo, como é, afinal, o Brasil. Feito de donzelas, de socialites emergentes e de ex-favelados mal-criados. Mal-criados pelo paparico, pelo ôba-ôba de uma imprensa frívola, que não é dada a cobertura, mas a tietagem, sem crítica, sem coragem e sem apego à notícia. Um time feito de brasileiros natos, feitos não mais de vira-latas.

Esse é o timeco brasileiro, um vira-lata antes sarnento e apaixonado, que desacostumou-se aos restos misturados de baião-de-dois, lasanha com catchup e feijoada da infância. Feito de ex-moleques boleiros da periferia, novos ricos, garotos de condomínio fechado, queixando-se da devoção tática do adversário em defender-se. Vejo as justificativas: “o adversário se defendeu demais”. Vejo um dream-team de araque, acostumado a vencer apenas seleções menores – sem expressão, como gostam nossos cronistas.

Hoje viajamos rumo à Copa fazendo batucada no ônibus, no avião e no treino, num fingimento supérfluo de quem quer convencer o mundo de que a idéia é jogar com alegria, ganhando dinheiro com ingressos para treinos. Não, não fazemos batucada por alegria. Rimos, brincamos e cantamos por soberba, vaidade, como querendo mostrar que, mesmo sem estudar durante todo o bimestre, somos moleques superdotados, vamos arrebentar nas provas assim mesmo.

Foi bom enquanto durou, e isso foi há décadas, quando éramos realmente superdotados, mas quando ainda comíamos baião e macarrão quebrado. Fomos gênios, mas foi naquele tempo, quando éramos aplicados, quando usávamos chuteiras que já conheciam o nosso suor. Éramos gênios, mas não somos mais.

O futebol em preto-e-branco acabou, o romantismo acabou. Estourar bolas de chiclete no fundo da sala é promessa de sufoco no fim do bimestre - quando não reprovação. Certamente é por isso que assistimos, incomodados, a gana argentina de passar de ano com antecedência, somando notas 10 em provas difíceis, enquanto vamos assim, tão brasileiramente deixando o sufoco para o fim.

É claro, é futebol, podemos ser campeões mesmo assim. Como já fomos antes, ganhando de zero a zero em 94, e entregues à missão pessoal, ao desejo de revanche pessoal de um artilheiro em 2002. É futebol, podemos ser campeões. Como já fomos antes, como passamos de ano, durante esses anos todos, mesmo de recuperação. Seremos hexa, como terminamos o colegial, aos trancos e barrancos, “perigando” reprovar até em geografia e religião. Podemos sim, ser seis estrelas no futebol. Da mesma forma que na sala de aula, passando de ano sempre, sem aprender muita coisa.

Não sofremos mais do “Complexo de vira-lata”.

Padecemos, sim, do “Complexo de Bichon-Frisé”.

Notas de segunda-feira

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Uma família feliz

A população amazonense está chocada, ainda sem saber o que lhe atingiu. As crianças estão jururus, os velhos dos asilos andam sem palavras. Motoristas de ônibus mal conseguem se concentrar no trabalho, os escritórios estão silenciosos. Há uma mistura de incredulidade e estado de choque em toda a cidade de Manaus. Ninguém, ninguém consegue conceber, acreditar, visualizar mentalmente o que e revista Veja contou, e ainda vai levar algum tempo para crermos que Amazonino tem algo a ver com o Correio Amazonense e com a editora Novo Tempo. Acho que a revista errou no tom. Não se dá uma notícia dessas assim, de supetão.

“Eu sou um cidadão comum, exatamente igual a você”. É com essa plataforma que Amazonino pretende vencer a eleição de outubro. Mas peraí, eu pago IPTU, não tenho ficha policial, minha casa está no meu nome e não vou concorrer a governador com uma campanha estimada em 300 milhões de reais! Como pode?

Toda vez que lembro, aliás, das histórias da COSAMA, do Porto de Manaus, da votação pela reeleição, de Ronivon Santiago, de Sabino Castelo Branco, de Liberman Moreno e daquela boca fofa falando que é “exatamente igual a mim”, me lembro daqueles sites pornô, especializados em sexo inter-racial. Negões cuidando de loirinhas, falando coisas lindas como “suck, biaatch!” – que nesse caso, com aquela dicção, seria “suck, viaatch!”.

A Austrália acaba de vencer o Japão, de virada, por 3 x 1. Injustíssimo. A julgar pela qualidade dos dois times, o placar deveria ter sido–5 x –3.

Cafu, acusado de falsificação de documentos desde 2001, pode ser preso pela justíssima justiça italiana. Em tese, portanto, nem poderia ter erguido aquela taça em 2002. Menos mal, o Brasil podia colocar Cicinho em seu lugar e experimentar o que é um lateral direito que saiba fazer um cruzamento...

Tem coisa mais ridícula do que um bando de brasileiros, atrás de uma repórter, quietinhos, esperando entrar no ar para ficarem eufóricos? Presta atenção, aquele bando de macho, ansioso, esperando pra gritar feito loucos para a televisão. Não, não tem nada mais ridículo.

Se bem que o delay entre as trasmissões no Brasil e os enviados à Alemanha é bem engraçadinho, também. Presta atenção na gracinha da Glenda Koslowiski, toda perdidinha...

Preciso saber, de uma vez por todas, o que o Itau quer de mim, me dizendo a cada 3 minutos, que está piscando pra mim, porque ele pisca pra mim, porque ele me quer, porque ele está piscando é pra mim, porque é a mim que ele quer, porque eu sou a sexta estrela, e é por isso que ele pisca é pra mim...

Sacanagem: já corre o boato que o problema de Ronaldo Fenômeno é novamente febre-amarela. Mas é mais do que isso: é um complô americano para tirar os favoritos do páreo. Figo, de Portugal, está com as mesmas bolhas de Ronaldo. A chuteira é a mesma, fabricada pela Nike.

Depois da experiência indigesta de improvisar numa conversa em vez de num discurso, Lula retomou o mais seguro: falar ao povo, sem chance de ser rebatido.

A quem possa interessar: meu livro vai de vento em popa. Escolhi um pseudônimo de respeito para o exigente mercado editorial brasileiro: "Marcos Personal-Trainerzinho". Que tal?

Pára, Brasil: Ronaldo está de cabeça cheia!

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Taí, dessa vez estou com o Presidente. Não fez nada demais em perguntar se Ronaldo Fenômeno-de-Frescura está gordo. O que Lula queria era ser gente boa, como sempre é. Desde que entrou em ritmo de Copa, o Presidente anda fazendo o mesmo que todos, do engraxate do boteco à DPZ ou à DM9. Seu vasto acervo de metáforas (uma sobre o orçamento familiar e ourra sobre futebol) lhe permite apenas isso. O presidente está até no lucro, comparado à população que o adora e às premiadíssimas agências de propaganda - tem uma a mais.

Me incomodo demais, sinto pena, me constranjo quando alguém brinca inocentemente com assuntos inocentes, e é veementemente repelido pela vítima de sua piadinha. Foi o que vi na video-conferência entre Lula e Parreira, e o que imaginei sobre os recônditos do Palácio da Alvorada, com Dona Marisa disfarçando o misto de concordância e de raiva do craque ofendido. Lula não merecia isso. Não, isso não.

Como é o sumo representante do povo brasileiro, ressona e reflete as angústias, dúvidas e anseios da população, vi a resposta de Ronaldo como uma ofensa a todo o povo, que tinha, naquele momento, Lula como seu porta-voz.

Ronaldo, aliás, precisa deixar de ser mimado, senão vai acabar como Barrichelo, fazendo cara de choro toda vez que é chamado de Pé-de-Chinelo. Está na mesma posição do coitado do Marcos Pontes, nosso valoroso "astronauta brasileiro", sendo muito bem pago para nos representar no único momento da política externa nacional em que somos respeitados. Ou Ronaldo acha que o Brasil não se incomodaria se, depois de oito anos de intenso treinamento, Marcos Pontes sentisse febre, dor no calcanhar ou uma caganeira no momento de seu lançamento às estrelas?

Ronaldo precisa parar de ser cheio de não-me-toques. Precisa parar de achar que estão todos lhe perseguindo, como se novamente tivesse que provar que não é epilético, tã-tã ou drogado, como ocorreu em 1998.

E nossa imprensa, essa precisa parar de fazer as vezes daquele moleque de recado, tentando, na falta de notícias pra tanta cobertura, achar uma polêmica besta pra se entreter, pra entreter o povo.

Ronaldo não deveria ter dirigido seu ataque, seu chilique ao presidente, mas à toda a imprensa nacional, dizendo, bem na cara do Tino Marcos ou do Mauro Naves, algo como "Ora, vocês não têm mais o que falar, não?!"

Ronaldo pode até arrebentar na Copa, mas perdeu meu voto. Só pra deixar de ser mariquinhas, mulherzinha, fresquinho e complexado. E se tocar que, como Rubinho, que já se tocou e sabe que é incompetente. Ronaldo precisa dar uma de Preta Gil, assumir-se gordinho, ganhar um trocadinho e deixar nosso presidente em paz. Já é tanta coisa pro Lula pensar, pô!

Preciso de um pseudônimo, urgente!

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Decidi, vou escrever um livro. Foi ontem, na fila do pão. Ou terá sido enquanto afivelava o cinto de segurança? Enfim, foi num daqueles momentos entre o troco da padaria e a puxada na alavanca do pisca-pisca. É mais provável que eu já estivesse virando a esquina, onde pequenos grupos de estudantes secundários se paqueravam, sob a penumbra, com as solas dos tênis nas paredes. Sim, foi ali, no momento em que eu me imaginei comprando pão e leite – e um doce pro meu filho.

Então tentei, enquanto procurava uma estação com música brasileira no rádio, pensar num esquema, no esboço de um roteiro, nas características dos personagens. Concordei com o pensamento que veio logo a seguir, como as primeiras bolhas de ar que sobem à tona num mergulho, grandes, brilhantes e cheias de vento: era necessário descrever cenários meticulosamente, de preferência com metáforas como essa das bolhas de ar. Era preciso traçar as pequenas nuances do cotidiano, como os pés dos colegiais no muro. Sim, eu tive essa certeza, todinha, enquanto aguardava, tamborilando os dedos no volante do carro ao som de João Bosco, aquele clique oco, como o de uma pequena pedra numa caixa de alumínio, que apagaria a lâmpada vermelha e me deixaria seguir. Sim, essa metáfora meio longa demais foi sobre o esperar do sinal verde.

Pois bem, cheguei em casa e, todo protetor, chequei as trancas do carro, chacoalhei as orelhas das minhas cadelas e senti, em silêncio, que o pão já estava apenas morno, dentro do saco marrom-ocre de papel. Joguei as chaves, que tilintaram no braço do sofá, uma sobre a outra, e imaginei, novamente, meu filho reconhecendo a minha presença, daqui a alguns anos, ouvindo a mesma espécie de ruído gostoso. Liguei o computador e lembrei da disciplina dos grandes escritores, enfurnados em seus escritórios enfumaçados, em suas escrivaninhas de mogno, entre notas, canetas, lapiseiras, um cinzeiro cheio e uma tela em branco bem à sua frente.

Pra dar sorte, acendi também um cigarro, que estalou diante dos meus olhos, o fumo prensado cedendo à fúria insensata da chama e à minha vontade de escrever um grande livro. Aqui vou eu, como a mocinha do filme de terror, que não liga para a platéia e segue adiante, no corredor escuro da mansão assombrada, rumo ao desconhecido. Estou neste exato momento procurando por sites que ensinem a escrever livros. Os vejo em breve, na minha tarde de autógrafos, fingindo lembrar o nome de todos vocês, com um sorrisinho amarelo e uma caligrafia imponente, onde escreverei coisas como “pro irmão de ótimas conversas” ou “para uma mulher que admiro muito”.

Um grande beijo do Ismael.

Desejem-me sorte.

As ironias involuntárias são as melhores

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Ontem, dia 6 de junho, o IMTRANS, Instituto Municipal de Trânsito, entregou os prêmios aos 26 ganhadores do VI Prêmio Denatran, um concurso que tinha como mote a Educação para o Trânsito. Muito bonito, muito bonito.

Mas bonito mesmo foi passar em frente à sede da Prefeitura, ali na Avenida Brasil, e ver dois “azuizinhos” de prontidão, com a missão de evitar que os funcionários e visitantes da Prefeitura estacionassem, como fazem diariamente, na calçada do prédio, obrigando os pedestres a caminhar uns 150m pelo asfalto.

Claro, durante um evento de premiação num concurso de Educação no Trânsito, seria de péssimo tom permitir que a deseducação diária estivesse ao alcance das lentes dos desafetos. Bom, pra mim isso não importa. O que importa é ver aquele monte de gente reclamando da rigidez da medida, que durou uma manhã, um pouco mais do que a cerimônia em si. Só se calavam quando ficavam sabendo os motivos da truculenta medida.

Estacionei por perto dali, de sorrisinho contente nos lábios, em área de estacionamento permitido. Faço isso sempre. Foi divertido ver tanta gente desnorteada, olhando para o meio-fio, onde é permitido estacionar a 50m de distância dos portões, sem enxerga-lo. Foi divertida a ironia da situação.

Enfim, cerimônia terminada, ordem restaurada. E à tarde, de volta à ordem normal da vida, ali estavam os carros estacionados e os pedestres no asfalto. Nada de “azuizinhos”.

Nada de Educação no Trânsito.

Paz, de novo.

O defeito está na fôrma

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Há corruptos inclusive na Finlândia. Talvez os finlandeses nutram macabra curiosidade por pessoas com esse tipo de desvio de caráter, mas há. Há, até que sejam pegos. Muito da leniência institucional que causa o Nada em que os escândalos brasileiros se transformam se deve a coisas intangíveis, como o medo da instabilidade econômica, que apredemos, recentemente, a temer - com a graça de Deus-Pai. Deduz-se que, com um ministro de economia de pé, os investimentos externos estejam garantidos.

Eu chamaria isso de "O Grande Conchavo Nacional", uma mansidão moral baseada no medo Keynesiano de se perder regalias - nesse caso, o arroz, 6% mais barato, graças à tal Estabilidade, à confiança externa em nossas instituições democráticas e comerciais.

Há quem imagine, e se orgulhe disso, que o Brasil é rico, mas tão rico, que consiga, só por isso, sobreviver aos saques bilionários que sofre. Essas pessoas têm essa visão ignorante e cínica porque esforçam-se, sem chance de trégua, para não dependerem da ponta em que o dinheiro não chega, os consultórios e farmácias do SUS, a pobreza tradicional do ensino primário e médio.

O profundo silêncio das ruas é como o silêncio de um refeitório de caserna, no qual milhões de esfomeados são calados e distraídos por uma concha de feijão, duas colheres de arroz, umas rodelas de pepino e um bife cheio de colorau, enquanto se lhes roubam a dignidade. Hoje temos mais comida, e comida mais barata, à mesa. Hoje temos investimentos externos garantidos pelo espírito ordeiro e tímido com que nos deixamos ser assaltados.

Eis o nosso preço, um prato de comida. Um preço diferente do preço que se paga na Helsinke, com certeza, onde desenvolvimento não é presente alheio, moeda de troca, passaporte para o assalto. Somos diferentes, isso não é novidade. Não é de hoje, afinal, nossa tradição de estabilidade política já tem quase década.

Um país cuja tolerância ao banditismo político é flexível, é flexível.

Moralmente flexível.

O Estado do Amazonas, 8 de junho de 2006.

O Movimento dos Sem Cadeia

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400 militantes do Movimento de Luta dos Sem Terra, uma dissidência (facção) do MST, invadiram o prédio da Câmara dos Deputados e depredaram tudo que encontraram pela frente - móveis, portas de vidro, equipamentos eletrônicos de controle de entrada. Viraram um Fiat Uno que estava estacionado na entrada do prédio. Usaram o carro para forçar a entrada no Salão Verde da Câmara.

Bruno Maranhão, líder do atentado e integrante da executiva nacional do PT, queria falar com Aldo Rebelo, presidente da casa. Ao recebê-lo, Rebelo anunciou: “Não o receberei. Vocês serão presos e autuados pelo que fizeram”. Não ficou um, meu irmão!

O saldo? Muita quebradeira, 15 seguranças feridos a pedradas (um em estado grave, atingido na cabeça e com parada cardíaca), vidraças estilhaçadas, carro tombado, pose pra fotografias de Sibá Machado (PT-AC), faixas contra o atraso na votação do orçamento (que já foi votado) e contra lei que obriga a vistoria de terras ocupadas.

O atentado estava agendado havia vários dias. O crime foi premeditado. “Aqui é a casa do povo. Se não entrar por bem, vamos entrar por mal”, bradava Marcos Prachedes, dirigente da quadrilha, que não é empresa, não tem identidade jurídica e não tem CNPJ – mas tem dirigentes.

Prachedes está certo, a casa é do povo – não do MST, do MLST ou de qualquer outra organização criminosa. Não é de Sibá, de Aldo nem de ACM. Não foi paga por Bornhausen nem por Calheiros. Foi paga pelo povo. As avarias serão pagas pelo povo, que ainda não cansou de ter seu nome usado em vão por todo tipo de bandido.

Os líderes foram presos, os outros 400 meliantes também serão. Vão passar algumas horas detidos. Maranhão, o líder da quadrilha, passou mal assim que foi detido, burguesamente acompanhado de advogado. Deve seguir a cartilha de seus financiadores: pedir hábeas-corpus preventivo, cumprir pena em liberdade. Ou aparecer de pantufas e agasalho cor-de-rosa, no Fantástico, debochando da cara de seus milhões de financiadores compulsórios: nós.

O Estado do Amazonas, 7 de junho de 2006

Notas de segunda-feira

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Lula, democrata nato, certa vez tentou expulsar um jornalista americano do país - um boliviano certamente teria tratamento melhor. Tudo porque foi chamado de cachaceiro. Agora Alckmin, que preferem chamar de chuchu pra não chamarem de bundão, vira o copo pra ganhar voto de bêbado também. Essas coisas Larry Rohter não mostra!

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Dizia ontem o UOL pra mim: "Clique e confira o ensaio da supergata da semana", com um link para essa foto. Honestamente, acho que curtir meninas anoréxicas é tão hediondo quanto curtir fotos de criançinhas peladas. Eu hein!

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E pra terminar o flog das notas de segunda...


Geraaaaaaldo Alckmin, um sopro de novidade e renovação na
política nacional, montado num jegue em Pernambuco

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Quem diria, Paulo De'Carli é hoje o vereador manaura que mais inspira confiança, graças a sua luta pelo fim do nepotismo na Câmara Municipal de Manaus. Por aí, leitor, dá pra ter uma idéia da qualidade dessa legislatura...

A Rede Amazônica finalmente, depois de alguns meses cobrindo os projetos artísticos das companhias de teatro infantil da cidade e das feiras de móveis do Studio 5, deu uma notícia. Foi na visita do presidente a Manaus. Mas nada que reflita o prestígio de Lula, não. É que o jornalista Felipe Daou estava lá. Ah, se o jornalista Felipe Daou estivesse sempre presente assim...

Há certos tipos de bactérias (estafilococos, se não me engano) que podem levar à morte. Mas não sem antes provocar dores, calafrios e convulsões. Às vezes eclodem numa simples espinha no rosto - às vezes podem nascer de uma bolha no pé. Quando Ronaldão começar com tremelique de novo na final da Copa, não digam que não avisei.

O julgamento de Suzane, que seria hoje, foi adiado pra depois da Copa. É que o advogado dos Cravinhos faltou. Como o juiz adiou o julgamento deles por conta disso, os advogados dela, que não conseguiam de forma alguma adiar o julgamento, pegaram as maletas e foram embora. Assim, adiou-se o julgamento dela também. Simples, né?

Mais simples ainda? Suzane pode ficar livre, mesmo que seja condenada. Engula o susto, leitor. É que há um precedente conhecido, o caso de Pimenta Neves, o diretor de jornal que matou a namorada pelas costas. Ele está condenado, mas livre. Como Salvatore Cacciola, Lalau, Maluf, Sabino, Estevão...

A Câmara dos Deputados amazonense se faz de lesa para levar adiante o processo de cassação de Nelson Azêdo, o deputado que, junto com o indiciado Ari Moutinho e o filho azedinho, arrancam o sorriso dos pobres em troca de voto. Estou providenciando um dossiê com a ficha de cada um dos vereadores e deputados safados de nossa terra. Vai já sair.

Enquanto isso, vá anotando os nomes dos defensores do nepotismo: Glória Carrate, a do V3 Pink; Gilmar Nascimento, líder do Prefeito; Ayr José, o mineiro anti-migração; Coronel Vicente, que entregou o acordo contra a Lei; Costinha, cujo nome dispensa maiores comentários; Braguinha, idem; Nelson Amazonas, o azedinho que cobra voto em troca de flúor; Francisco Gomes e Irailton, que só aparecem quando o assunto é de seu interesse; Isaac Tayah, Jéferson dos Anjos, Jorge Maia, Jorge Luiz, Luiz Fernando e Mario Bastos, que não fedem nem cheiram (pensando bem...); Massami Miki, japa com jeitão de malandro, acusado de ficar com parte do salário de seus assessores; Tony Ferreira, Amaury Colares, Williams Tatá e Roberto Sabino, outros bostas n'água.

Daqui a três meses essa moçada vai estar lhe enchendo o saco. Quando usarem expressões como "vou defender os interesses do povo no Parlamento" (e vão usar), se estiverem no raio de ação (e vão estar), enfie a mão na cara.

Andaram dizendo hoje que o metrossexual Beckham não está mais com nada. O lance agora é Ronaldinho Gaúcho, que é hexassexual.

De uma angústia dolorida ver as caras de Leonardo (seleção de 94), Arnaldo Cézar Coelho e Falcão em frente à simpatia que é Galvão Bueno, ao vivo, depois daquela porcaria chamada "Sob Nova Direção". Não tenho nada contra o locutor Galvão, que é o melhor do Brasil. Mas como pessoa o cara parece realmente ser uma lástima.

Exijo saber quanto Tony Ramos está ganhando pra ficar dizendo "faz favor!", "não entende esse!", e "aquele cassoro zem-vergonha do André!". Eu faço melhor.

O Malfazejo recomenda

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Mark Twain, em Dicas Úteis para uma Vida Fútil, da Editora Relume Dumará.

Na opinião de Gregg Camfield, autor de The Oxford Companion to Mark Twain, "este é o livro perfeito para dar de presente para um fã de Mark Twain, para quem gosta de rir ou para qualquer almofadinha que precise de estofo".

A minha opinião?

Compre.

O caráter mora nos detalhes

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Quinta-feira, o último dia 25 de maio, teve inauguração em Manaus. Êêê! A Siemens, multinacional alemã do ramo eletroeletrônico, abriu nova fábrica. Tava todo mundo lá. O presidente da empresa, vindo da Alemanha, o presidente nacional, vindo de São Paulo, a diretoria alemã, a diretoria brasileira, fornecedores, a presidente da Suframa, o Prefeito, secretários estaduais e municipais. Marcada para as 15:00h, a cerimônia precisou começar apenas às 18:30h. É que Eduardo Braga, que “já estava a caminho há 20 minutos” desde as 14:50h, só chegou àquela hora. Muita gente reclamou, inclusive os executivos estrangeiros. Jornalistas foram embora, o mau-estar foi geral. Eduardo, conhecido pela arrogância e pela falta de educação e respeito a compromissos e horários, aquele mesmo que arvora pra si a prorrogação da Zona Franca, nos fez vergonha mais uma vez. Daqui a pouco, na tevê, vai começar a contar lorota de novo.

Certa vez tentei aprender alemão, numa escolinha do centro, com um senhor alemão legítimo. Era tão legítimo, aliás, que tínhamos primeiro que lhe ensinar português, para que ele pudesse nos ensinar, depois, sua língua. Certa vez ele falou da pontualidade alemã, dos trens que saem diariamente no mesmo horário. Dos ônibus que passam nos pontos religiosamente às 7:34h, toda manhã. Certa vez Seu Ditter, nosso professor, sumiu. Fomos informados que voltara para a Alemanha. Ficamos sem o alemão e sem Seu Ditter. Acho que ele estava certo. Padecer da falta de respeito alheia, quando é opcional, é burrice. É isso o que a Siemens deveria fazer.

Mas devo estar sendo elitista, falando mal da gente e elogiando os estrangeiros...

Se fosse num goró com o presidente...

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Sou um fã confesso de Ricardo Noblat e Veja, disso todo mundo (o meu mundo) sabe.

A revista deixo pra depois, não precisa de fãs - nem de detratores, é auto-suficiente, rárá. Mas Ricardo Noblat, jornalista bom que é, evita opinar, na medida possível da condição humana - sobre as notícias que publica. Essa noite, em que a elite (falo de mim) amarga o gosto de não poder beber tanto quanto a plebe (Ele), às 21:03h, Noblat deu uma daquelas em que o título é mais valioso que o texto. A nota se chama "Que povo bonzinho...", e diz tudo. Uma pesquisa, recebida pelo governo, diz que a maioria dos brasileiros acha que Lula foi traído pelos que bolaram o mensalão e outras cositas mais, acha também que ele foi gente boa ao se negar a revelar publicamente o nome dos traidores e acha, ainda, que ele agiu com firmeza ao livrar a cara dos que o traíram.

É isso mesmo.

Algumas pessoas me dizem que sou amargo.

Não, não sou. E me nego, também, a ser satírico. Não me apraz, não me regozija saber que faço parte de um povo desses. Há tempos digo, pra quem quer ouvir (eu), que esse povo não serve, já está contaminado pela bagunça. Sei que brasileiro não gosta de pesquisa, de estatística, de números (75% roubaria, igual eles, se pudesse). Mas não importa.

Me disseram uma vez, e eu acreditei, que essa experiência podia ser válida. A diferença entre mim e os fãs é que eu, apesar de constrangidamente decepcionado, não defendi o sujeito que me decepcionou. Ao contrário da maioria desse povo, eu sei errar. Ao contrário desse povo, eu assumo as besteiras que faço - e olhe que nunca fiz essa. Ao contrário dessa gente uniformizada, eu aceito a penitência. Eu pago o preço, pode mandar a conta.

O povo brasileiro, medianamente, é torpe, mau caráter, pobre por justiça divina. E quando falo "divina", não falo da fé dessa gente, não só brasileira, que acredita em justiça. Não. Justiça divina - chamem como queiram - é a recompensa pela civilidade, pelo respeito aos outros. Independente do nome do santo, do deus, gente que se respeita e cumpre as leis é desenvolvida. Claro, há motivos mais fotogênicos pra ser-se bem-sucedido, mas, por favor, não me ofereça. O povos mais ricos não são os mais religiosos, são os mais sérios, os mais pontuais, mais honestos. Sim, a honestidade faz bem em outras terras!

Andei pensando nos motivos do total desprezo do povo pelos fatos que vêm se repetindo há um ano. É uma questão sociológica, pra ser estudada por sociólogos americanos - os brasileiros, inclusive os tucanos, são charmosamente inertes, condescendentes com esse fenômeno.

Lula é a nossa cara. Não importa quanto fujamos dele, não importa quanto sigamos a musiquinha de seus programas assistenciais. Ele sempre estará lá, falando errado pra gente, dizendo que "quanto mais escola a gente abrir, menas cadeia a gente vai precisar fazer". Ou seja, não importa quão analfabetos sejamos, haverá, sempre, alguém lá em cima nos provando que esse é o caminho. E isso é lindo porque é inédito!

A pesquisa que Noblat divulgou é a foto polaroid desse país, em que gente que usa cinto de segurança vira notícia, dá entrevista pro Jornal Hoje, causa aquele sorrisinho simpático e quase emocionado da Sandra Anenberg.

Pobreza não é bom, não é bonito! Chega dessa conversa de "um trabalhador como nós chegou lá", chega de bobagem sul-americana, chega de conversa de incompetente!

País sério elege trabalhadores, sempre, sejam eles ricos ou pobres. Chega de "elites", chega de "brancos", chega de "neoliberais"! O mundo inteiro já está a duas voltas da gente, falando de proteção ao meio ambiente, falando de Darwin nas escolas, falando de meios pra se poupar, enquanto a gente ainda aprende a odiar o dinheiro, o rico, o bem-sucedido, vergonhosamente se deixando colonizar não por idéias imperialistas americanas, mas por idéias socialistas, mortas há duas décadas e ainda defendidas por gente tosca, que nada dá de resultados bons a seus povos, como retardatários posando de revolucionários!

Chega de conversa. Chega de Bem e Mal! A gente não presta. Ponto!

Odeio, principalmente nesta noite em que não tenho dinheiro pra comprar cerveja e me entorpeci com rum barato, esse sentimento de injustiça. Odeio essa conversinha de "culpa dos outros". Odeio essa gente, que se diz envergonhada e que rouba do mesmo jeito. Isso mesmo, porque quem rouba o troco errado do restaurante é quem rouba a verba do gabinete. Simples assim.

Estou bêbado, claro, com bebida ruim, barata. Sou da elite, faço happy-hour às 19:00, sexta-feira, em vez de tomar um goró às 13:00, terça-feira. Aceito isso, não me ofendo com quem bebe Romanés-Conti às segundas, seja quem for.

É o que gosto em mim. Não dependo de ninguém. Nada me impede de elogiar ou xingar alguém. Àquela época diziam que o fato desse senhor beber vinho caro era notícia. Mentira! Nada! Imaginavam que todo mundo teria, com essa gente, acesso aos vinhos Bordeaux, aos vinhos mais caros. Uma vez elogiei a vitória desse homem, pelo que representava, pela beleza da mudança, da alternância, da chance que se dava ao diferente. Pois bem, já deu. Já chega de Duda, dono de contas e mais contas no exterior, presentear o presidente com uma garrafa de vinho que eu, "elite", nuca beberei. Chega de putaria.

Muita gente foi enganada, inclusive eu. Não porque acreditei nessa gente, mas porque gosto de mudar de cabelo, de cor de roupa, de tipo de música de vez em quando. Mas ele acabou com tudo. Ele repicou meu cabelo, fez um pilling de sobrancelha sem que eu pedisse.

O Brasil aprova qualquer coisa que esse homem fale. Sabe por quê? Porque ele fala que nem nós, simpres, direto, sem o conversê das elites, dos ricos, que falam certo porque roubaram o país, porque roubaram outros países, como a Bolívia.

Lula não é um caso, é um tratado de sociologia. É o dado estatístico, a prova cabal de que ruímos. Não por ele, coitado, que deve ser um ótimo parceiro de birita, mas por nós. É material pra estudos e mais estudos, que um dia franceses, alemães e americanos vão estudar, entediados, em sala de aula, sobre aquele continente pobre e corrupto, uma pré-África, uma volta às origens da Humanidade. Lula é um fenômeno, como são todos os latinos, os brasileiros, "se achando" por causa disso, como se isso fosse bom.

A pesquisa está aí. É claro, os esquerdistas de sempre esquecerão as medianas, as médias ponderadas, as amostras e as margens de erro, que não estudaram porque bebiam no bar da esquina da faculdade enquanto os capitalistas estudavam. É claro, me acusariam, caso lessem esse desabafo de um bêbado barato, de ser da "elite". Sei ver quando um povo essencialmente analfabeto faz merda e não assume. Sei, é a sensação de ter cagado a coisa na primeira oportunidade. A dor de ter feito merda é grande. Mas é mais saudável assumir, garanto. Não afeta a nossa masculinidade, a nossa latinidade.

Pois bem, sou da "elite". Estou em casa, digitando de uma linha discada gratuita, num computador que já devia ter travado a essa hora, num teclado que não pode ser mexido pra não dar mau contato e com um copo de rum e coca do meu lado - tive que escolher entre o cigarro ou o gelo hoje, e escolhi o cigarro. Escolhi o cigarro, escolhi beber um rum cáubói. O professor Luizinho não aceitaria beber comigo. O Delúbio também não. Lula perguntaria a safra do meu rum de R$ 18,90. Eu não saberia conversar com um expert desses...

Detesto muito tudo isso, pra lembrar uma propaganda contrária de não sei que empresa. Detesto dormir desse jeito, derrotado, humilhado e ridicularizado, não por um presidente, mas pelo povo em que eu, à minha revelia, estou incluído.

Eis a pesquisa. O Brasil é Lula.

Eis o porquê sociológico dessa aberração. São todos ladrões, e vão continuar aí, por mais quatro anos. São todos ladrões, desde o militante até o presidente. O militante porque finge ainda acreditar - simplesmente porque não quer voltar pra casa e repetir de ano -, o presidente porque, porque, porque...

Porque a maioria está do lado dele.

Sou um derrotado. Sim, sou. Sou um enganado. Sim, sou. E é isso o que me diferencia dessa gente. Não tenho vergonha de pedir desculpas quando trombo com alguém na rua, quando fecho alguém no trânsito. Sou um derrotado porque sei ser pobre, sei ficar sem dinheiro, sei tomar rum barato, porque não roubo ninguém.

Cansei de esperar que essa gente pedisse desculpas. Estou até agora no meio-fio, parado, esperando que o cara que me fechou me pedisse desculpas.

Isso não me incomoda.

O que incomoda é, além de não ouvir o pedido de desculpas, ouvir todo mundo dizer:

"Vale tudo, mermão! Quem te fechou foi um cego! Que beleza! Ele dirige, ele não tem carteira, ele nunca dirigiu!"

Não sei vocês.

Mas eu, eu não mereço.

Passarinho que come pedra sabe o cu que tem

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Diálogo levado ao ar na manhã desta quinta-feira, durante a acareação entre os advogados Maria Cristina Rachado e Sérgio Weslei da Cunha, defensores de Marcos William Camacho, o Marcola, chefe do PCC. Em certo momento, o deputado Arnaldo Faria de Sá, conhecido pela doçura das palavras, faz uma pergunta embaraçosa ao advogado Sérgio Wesley.

Advogado Sérgio Weslei: - Vou me reservar ao direito de não responder essa pergunta.

(pausa)

Deputado Arnaldo Faria de Sá: - Cê aprendeu direitinho com a malandragem, né?

(risos dos deputados e senadores)

Advogado Sérgio Weslei: - É, a gente aprende rapidinho aqui.

(silêncio)


... Sérgio Weslei foi preso em flagrante por desacato a autoridade.

...E entrou para os anais do Congresso como autor de uma das frases mais belas já proferidas nas CPIs de Brasília.

Uma regressão via Rádio

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Dona Janete, a diarista que nos visita duas vezes por semana, não me entende. Na verdade Dona Janete não entende muita coisa – até hoje me chama de Seu Isaque, mesmo que eu já tenha explicado, quase de bíblia na mão, a diferença entre os dois. Mas o que Dona Janete menos entende é minha fixação por CPIs, por depoimentos em CPIs.

Ontem Nosso Delúbio voltou à CPI dos Bingos, e até falou menos fofo, estava mais desenvolto, mais à vontade diante dos deputados e senadores.

Eu já disse aqui, gosto das CPIs. Só nelas a gente pode brincar de país, de quem pisca primeiro, lembrar da infância, quando a gente brigava na escola. É só prestar atenção. Qual a diferença entre frases como “Olha o Tiago aqui, tiiiiaaa!” e “Foi o Silvinho quem disse isso, não eu!”? Qual a diferença entre perguntas como “Onde tá o lápis que eu deixei aqui, Carlinha?!” e “O senhor era amigo do Marcos Valério?”? Me diga, leitor, qual a diferença entre a “repreensão pública” que Ângela Guadagnin recebeu de Aldo Rebelo e ter que escrever 50 vezes na lousa “Nunca mais vou chamar o Marquinho de mariquinha”? Me diga a diferença entre a carranca da Zulaiê Cobra e a pior fessôra que você já teve!

Dona Ângela foi condenada a devolver R$ 10 milhões à cidade de São José dos Campos, da qual foi prefeita. Dona Ângela é Flórida, igualzinha à Paulinha da minha infância, a 1ª “B”. Paulinha era criança, mas já era mau caráter. Adorava o Tiaguinho, malandrinha que era, porque Tiaguinho vivia roubando a borracha dos colegas e nunca era castigado, Quem levava a culpa, quase sempre, era o Marquinho, coitado.

Êta gostinho saudoso da infância, quando a gente não tinha nenhuma preocupação, afinal, a gente não precisava pagar por nada daquilo. É isso que estou vendo agora: Delubinho acusando Silvinho, protegendo Luisinho. A Tia Zulaiê tenta pôr medo, mas não adianta. Delubinho tá quase rindo, sabe que vai escapar e, ainda por cima, vai ganhar uma dancinha da impunidade da Paulinha.

E é sempre essa turma que se dá bem quando cresce.

O Estado do Amazonas, 24 de maio de 2006

"Essa elite branca má e egoísta"

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O Amarar, de quem já falei antes, é de uma elegância atroz, mesmo quando força a barra e tenta partir pro escracho pedante dos Wunderblogs. Dia desses, meses depois de postar pela última vez (tietando o São Paulo em Tóquio), escreveu esse primor de bom gosto na forma e de gosto duvidoso na essência:

"O PCC ataca lá fora. Aqui dentro, aquecido, me regozijo com um banho quente. Ouço alto Deep Forest tocando Sweet Lullaby. Também ouço, mais baixo, um estalo reprimido do gelo no meu copo de uísque. Resolvo acender um charuto. Já faz tempo que não fazia isso, fumar essa dádiva socialista. Da janela do meu escritório a luz amarelada de um abat-jour art déco, cuidadosamente escolhido e disposto, ilumina charmosamente minha pequena biblioteca. Agora a algazarra da tarde já acabou. Faz silêncio lá fora. Todos os habitantes de Higienópolis já se recolheram e trancaram-se em seus prédios de pé-direito alto e janela escancarada, como se a Gestapo estivesse dando batidas lá embaixo. Da minha janela do escritório, sozinho e cercado de todos os mimos, comporto-me tipicamente como aquilo que se convencionou chamar pejorativamente de 'elite'. Não sinto qualquer remorso. A não ser não ter provisionado mais gelo."

O blog do Amarar, um dos meus preferidos (pena que ele não tenha mais tempo pra escrever) tem uma montagem, deixa eu soar paulistano, "super-bacana" de fotos, com o autor sentado, claro, elegantemente, sobre o MASP, o Museu de Arte de São Paulo, na Avenida Paulista.

Hoje, por falar nisso, o MASP ficou às escuras. Sim, o MASP, museu símbolo do apego paulistano à cultura, estava há só 7 anos sem pagar a conta de luz. A dívida? Algo em torno de R$ 3 milhões. Sugiro uma exposição de Rembrandt ou Caravaggio, um algum outro pintor de gostos e tons mais sombrios. Vai dar um toque a mais no ambiente.

E dia desses houve uma Virada Cultural paulistana, uma iniciativa do povo contra a violência dos últimos dias. Os museus do estado, salientam os organizadores, tiveram o dobro de sua lotação habitual. É uma pena que ninguém, nenhum Amarar dê, há anos, sequer um centavo pra manter o museu.

Quem diria, Cláudio Lembo, o 'trotskista de direita', cutucou o formigueiro. E pena, nenhuma formiguinha se insurgiu contra o ataque. Por que, nunca saberemos...

Quer saber, sou mais o viradinho à paulisssta - ou como maliciosamente me sugeriu o Google, "você quis dizer: 'viadinho paulista'".

Notas de segunda-feira

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Eduardo Braga, José Melo, Ari Moutinho e companhia limitada estavam ontem (domingo), na rádio A Crítica FM, dando risadas e aplaudindo (é, aplaudindo!) Mônica Melo, que, no estúdio, dizia "Pois é, Governador, o Amazonas é o ú-ni-co estado brasileiro que oferece o curso de legislação gratuíto". Tudo bem humorado, bem bagunçado e bem sem-vergonha. Tudo bem à moda amazonense, enfim. Duro foi comer minha tapioquinha ao som disso, numa manhã de domingo.

A Prodente, empresa de Nelson Azedo que atua no ramo de extração de dentes e implante de votos, divulgou nota nos jornais, repudiando as acusações que uma dentista fez durante a semana. Só faltou o tal "repelimos" e o "negamos veementemente". A nota é como todas: mal escrita, vazia e nula. Sabe onde vai dar isso? Em nada.

Ainda no ramo dos alferes - Um dentista, muito irritado, quebrou a golpes de martelo os dentes de um paciente com quem discutiu em seu consultório, na semana passada. Não, não foi Nelson Azedo castigando algum crente mentiroso em sua cadeira de dentista. Foi em Israel.

No país da Copa, a Alemanha, as prostitutas de mais de 30 anos de idade estão apostando em novas opções profissionais. Muitas entraram para a enfermagem e outras vão estar entrando para o telemarketing. Definitivamente essa é a Copa a que eu mais quis ir.

Um paraense ganhou sozinho o prêmio de R$ 40,5 milhões da Megasena. Ayr José, vereador mineiro eleito em Manaus e ferrenho opositor de migrantes no Amazonas, anda dizendo que sempre desconfiou da transparência desses sorteios.

Piada pronta, e não é do Brasil: Duas mulheres foram demitidas de uma fábrica de salsichas na Inglaterra por assistir filmes pornô nos computadores da empresa. As duas mulheres demitidas, que trabalhavam na área administrativa, foram pegas assistindo a um filme pornô durante o horário de almoço, na fábrica de 900 trabalhadores na cidade de Market Drayton.

Mais piada pronta: Camila Parker-Bowles, mais conhecida como a Duquesa de Cornualha, levou uma chifrada de uma cabra numa granja da Irlanda.

Marginal Pinheiros e Marginal Tietê. É claro que ficam em São Paulo.

Isso aqui ô-ô... No fim do mês tem sorteio. O prêmio dos apostadores será um Gol branco (1º lugar), uma motocicleta (2º lugar) e uma TV de 29 polegadas (3º lugar). Para garantir a honestidade e transparência do concurso, os resultados serão os mesmos da Loteria Federal. Os organizadores do sorteio? os chefes do Primeiro Comando da Capital. Fonte: O Estado de S. Paulo.

Marcola, o chefe do PCC que já tem até perfil traçado pelos jornais paulistas (morra de inveja, Adriane Galisteu!), é o homem do momento. Certamente Hugo Chávez já tem planos para sacanear o prestígio do brasileiro. Nunca se passou tanto tempo no Brasil sem falar do venezuelano.

Duas notas no Noblat: "ONG petista atuou em prefeitura do PT" e "Editora de tucano recebe de governo tucano". Ah, essa copa que não começa...

Brainstorming Drops: "Em terra de índio quem tem Hilux é ladrão".

No UOL: "Bate-papo UOL: Nando Reis e Oscar Schmidt vão falar com você". Não, obrigado.

Charufe Nasser, falando da boceta das botas e do pau dos peixes-boi, no Jô. E depois ainda tem gente reclamando que somos mal representados lá no Brasil...

Da minha frasista predileta: "Ismael, nosso filho tem só 9mm e já ouvi a batidinha do coração dele. Então esse menino é só coração". Lindo.